Diario de un jueves.

Descendiendo a una estación de trenes conocida, es necesario despertar al olvido con un brindis de Sabina, para ser precisos las 21:53 h. pareciera ser la última hoja de un libro llamado Jueves, lejos de ella es el prefacio de recuerdos que se liberan, un poco en esta pagina web. 

Prefacio de Jueves, sobrevolamos espiritualmente el inmenso y profundo océano hasta Londres, fuimos de armas tomar sin chalecos antibalas, y pasamos de la raya mientras gritamos "allons enfants de la patrie" Si la adrenalina se describiera, ya están dichas en estas líneas. Mi espíritu está en paz.

Entre humos, varias imágenes y melodías las 22:03 h., los párpados pesan, llegamos a las historias de amor no correspondidas, a la estación donde desconocidos se conglomeran para una dosis de anhelos, grandes vivencias y al final... consuelos.

Notase en todo momento la conjugación de verbos de este diario en plural, es que nunca estamos solos, nunca. No entiendo exactamente esta sentencia, la tomaría como una afirmación o tal vez un deseo, entre libros de los años de 1.939 a 1.945 pareciera ser más bien un deseo.

No quisiera que este Jueves acabe con gusto a nostalgias ni tristezas, solo aclarar que estas palabras constituyen obras insignificantes, nimiedades de un reo más en este infinito azul, esperando la libertad a toda esta consciente opresión, a toda esta barbarie social.

22:04 h. el blog de un vagabundo aborda el tren hasta la próxima estación, gracias por la compañía, gracias por los murmuros, gracias por las criticas, hipócritamente gracias.

El amor de una puta

¿Cuál es la condición para amar? ¿Quienes son los privilegiados? Tal vez, ¿Ser socio de la sociedad individual y moralista?.

Las respuestas son difíciles de concebir, pero intentando tal vez lleguemos a una conclusión de este dilema sin timón que naufraga en el mar de los prejuicios.

Todos, sin excepción hemos nacido con el don de amar, aún aquellas personas cuya moral desnuda es rechazada por la sociedad de moral disfrazada, aún aquellas personas que han optado por un camino diferente al de todos, aún aquellas personas quienes llevan las consecuencias de una jugada injusta de la vida o por propia elección, paradójicamente.

El amor en su propio concepto de idea abstracta, escapa a las significaciones y expresiones corpóreas o materiales, por lo tanto todos los prejuicios hacia una persona de su conducta no pueden evitar que la misma también sienta un amor puro, incluso que pueda llegar a ser más noble que la de muchos con considerable status social, por ejemplo.

La reputación a la que muchas se atreven a sobrellevar casi siempre es más dignificante que de aquel sentado detrás de un escritorio, quien bajo los trapos y corbata esconde un corazón corrompido y sediento de ambición, modelo de persona que se ha vuelto La Meca inconsciente donde se peregrina sin importar obstáculos.

En esencia unos y otros somos el reflejo mutuo, formamos parte de una maqueta cuyas figuras vacías de personas son idénticas unas a otras, por lo tanto cualquier prejuicio y discriminación emanada esta atentando contra su misma dignidad, a veces por ignorancia, a veces por hipocresía.

Perdón por las palabras eventualmente ofensivas, pero una puta es tan humana como todos, la única diferencia es que la moral de ella tiene el valor de salir a la luz, y muchas veces saben amar más que cualquiera de nosotros.

www.ariel-cardenas.blogspot.com

Palabras más...

La sonrisa es el mejor maquillaje de todos,
Un espejo reflejando lo que queremos ser,
O de lo que queremos, tal vez.

Un mundo un poco complicado,
Un corazón bifurcado, lágrimas escondidas
El consuelo del orgullo propio,
Una dosis cada vez un poco más necesitada.

La soledad de la propia vida,
Fingiendo convivir con extraños muy cercanos,
Mostrando las dentaduras oxidadas,
Con una filosofía olvidada,
La desazón secuestró en un suspiro al corazón.

La debilidad ante la maldad,
Adoptó a la impaciencia en un juego
De los que dos no pudieron escapar.

La vida canta, sonríe, grita, sueña pero,
Los payasos también guardan lágrimas,
Lagrimas con las que se escriben en papel de polvo
Las historias de todos los días,
Historias que se disparan al nunca jamás.

Eres tú.

Eres tú, la que mi interior atrapas,

culpable de mil temblores en el cielo,

blanca como el reflejo del sol en el mar,

gustas tanto como la sal,

tentación de todos mis sentidos.

Eres tú, quien danza en mi cabeza,

como un acto de ocultismo tradicional,

llamando a lo prohibido,

esperando solo traspasar la línea de la moral.

Eres tú, historia del mundo entero,

quien con delicadeza traicionera,

haz alcanzado hasta al mismísimo Cerati.

Eres tú, una ilusión de doble fondo,

una guitarra de acordes infinitos,

que, cuando pase el temblor,

aprenderé de todos tus cantos.

Eres tú, quien conoce en demasía la vida

mas que cualquiera,

pues tus enseñanzas han sido de barrios,

de callejones sin salida

Eres tú, una super heroína.

Aún te recuerdo

Al despertar, aún siento el calor
de tus manos tomados de las mías,
de tu piel rozando mi cuerpo,
aún siento el eco de tu presencia,
el hueco de tu lado de la cama,
la imagen de tus curvas tentadoras,
del perfume de tu dorado cabello,
de lo tierno de tu blanca piel.

Al amanecer encuentro la habitación,
confundido entre penumbras,
también gracias a las cortinas
azules de las ventanas con persianas,
el silencio susurra,
coquetea con mis recuerdos,
ecos de tu voz que me engañan,
con "los 5 minutos más",
frase que repetías cada mañana,
entre la realidad del despertar y el sueño.

Todo ha pasado, todo ha cambiado,
los recuerdos no son más que eso, recuerdos.
Lo libre de mi corazón a tu lado
ha pasado a un bosque de otoño,
frío y desorientado.
He intentado tantas veces borrar
las huellas de nuestro andar,
pero no ha pasado más que eso,
más que un simple intento.

La vida en su cruel enseñanza
me ha dejado esta expresión,
entre las anotaciones de mi interior,
no siempre el destino sonreirá
a dos almas correspondidas.

Te recuerdo con estas palabras,
palabras incompletas como nosotros mismos,
que al momento de partir,
una parte tuya quedo conmigo
y una parte mía se fue contigo.

Imaginar

Imaginar un cielo abierto de infinito azul, respirar aire de esperanzas
Imaginar un amanecer naranja que rejuvenezca el alma
Imaginar un noche serena, oscura pero tímida
Imaginar tus ojos, perdiéndome en los azules encantadores
Imaginar tu sonrisa que también arrebatan las mías
Imaginar tu dulce voz que es la calma para la tempestad
Imaginar tantas cosas, pero con la cabeza sobre la fría almohada de la realidad.

Ella es, Mamá.

Un libro abierto de hojas infinitas,
Escritas con palabras del corazón,
Hecha para guiar el camino,
Para intuir los pasos y cuidar siempre de ellos,
Hecha con un amor de otra dimensión.

Cada día una página distinta,
Desde la niñez infinita, todos los días, no importa cuando
Siempre tendrá palabras exactas y escondidas
en sus hojas de experiencias y sapiencias.

El dolor satisfecho del nacimiento,
El cansancio del experto desvelo,
La preocupación por las dagas de ausencias prolongadas,
Las lágrimas por el orgullo,
Cada una de ellas son páginas de vida,
Que se voltean hacia adelante y del revés, una y otra vez.

La sucursal del cielo en sus brazos,
La paciencia de Dios en sus manos.

Ella es, Mamá.

Autor: Ariel C.